tag:blogger.com,1999:blog-62523497712379348402024-03-05T19:50:47.938+00:00A ver passar comboios...Expresso Orientehttp://www.blogger.com/profile/09790436223844033398noreply@blogger.comBlogger105125tag:blogger.com,1999:blog-6252349771237934840.post-52563908928214309072011-08-30T01:22:00.001+01:002011-08-30T01:24:54.324+01:00Memórias<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiaFWuo7xRos9nC0jam1cKdzMoT0RF8igGE5Pwucf8pF-hHY1OEhhFlTwBpYr9fz2L_dswazdUS7_JsLP9lq9jhoyinF9OLLMscI22VoPYokWS6o8cyc_ZG2kuyg3DZhKOF9gHtJDNJZpQ/s1600/amo-te.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="235" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiaFWuo7xRos9nC0jam1cKdzMoT0RF8igGE5Pwucf8pF-hHY1OEhhFlTwBpYr9fz2L_dswazdUS7_JsLP9lq9jhoyinF9OLLMscI22VoPYokWS6o8cyc_ZG2kuyg3DZhKOF9gHtJDNJZpQ/s320/amo-te.jpg" width="320" /></a></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #999999; font-size: x-small;">*Foto por David Gaspar</span></div><br />
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<div style="text-align: justify;"><span style="color: #a64d79;">A foto que ilustra o cabeçalho deste blogue e que vos dá as boas-vindas foi tirada numa das minhas últimas viagens e já lá vai algum tempo. Aquela figura pequenina, de branco, ao fundo, sou eu. Nevava, o dia estava escuro e cinzento, fazia frio, muito frio e, ao sair da estação, afastei-me dele, momentaneamente, para ver a neve cair e observar os comboios que passavam na estação, algures em Berlim. Recordo-me que os nossos fins de tarde começavam cedo, na banheira do hotel, contigo a massajar-me os pés gelados. Recordo-me que o último jantar se passou a planear o próximo comboio a apanhar e que o destino traçado era Florença. Recordo-me de um homem-menino que repetia o nome das paragens de comboio (Hallesches Tor) e de quem me perdia constantemente enquanto analisava os quadros de Rafael ou de Vermeer. Recordo-me do restaurante grego que frequentávamos e dos brindes com uzo. Durante quatro noites e cinco dias fingi(mos) ser feliz(es). Durante quatro noites e cinco dias fingi(mos) que não havia mais ninguém. Durante quatro noites e cinco dias fingi ignorar os momentos em que fugiste do quarto para lhe deixar mensagens de saudade. Depois, quando acabaram as quatro noites e os cinco dias, partimos em comboios diferentes, eu com um vazio no olhar, tu com o olhar cheio. Faz de conta que estes cinco anos de viagem foram só um sonho e eu não cheguei a sair destas quatro paredes onde hoje me encontro.</span><br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/zKVq-P3z5Vg?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></div></div>Expresso Orientehttp://www.blogger.com/profile/09790436223844033398noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6252349771237934840.post-48811430784595717422011-08-29T02:14:00.000+01:002011-08-29T02:14:42.356+01:00Comboios de Vidro<div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-qitirzRKfn2MfhXpjHYf-3h87BAEIcJ-jPJs1jyfPZ2lfH1LAyTxvuOMsTCCAoIRx6FYf0ys4hnOXesPAq19lPJ0eGHp1oR8elJiwscBi2nNzjpQVly3UKqNTYdBimhLlo80a1lFiYY/s1600/3727900574_5f5b7fe0e8.jpg"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5646078414151444770" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-qitirzRKfn2MfhXpjHYf-3h87BAEIcJ-jPJs1jyfPZ2lfH1LAyTxvuOMsTCCAoIRx6FYf0ys4hnOXesPAq19lPJ0eGHp1oR8elJiwscBi2nNzjpQVly3UKqNTYdBimhLlo80a1lFiYY/s400/3727900574_5f5b7fe0e8.jpg" style="cursor: pointer; display: block; height: 268px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 400px;" /></a></div><div><div style="text-align: center;"><span style="color: #666666; font-size: x-small;">*Foto por Aimee Ketsdever</span></div><div align="justify"><em><span style="color: #993399;"></span></em> </div><div align="justify"><em><span style="color: #993399;"></span></em> </div><div align="justify"><em><span style="color: #993399;"></span></em> </div><div align="justify"><em><span style="color: #993399;">Eis-me regressada.</span></em></div><div align="justify"><em><span style="color: #993399;">Sempre torno.</span></em></div><div align="justify"><em><span style="color: #993399;"></span></em> </div><div align="justify"><em><span style="color: #993399;">Tenho despejado garrafas e com elas feito comboios de vidros onde viajo todas as noites de insónia.</span></em></div><div align="justify"><em><span style="color: #993399;">Do calendário vou arrancando páginas, num marasmo que me enche os lábios de um sorriso vago mas pretensamente sincero. Esforço-me por ser feliz e satisfaço-me com pouco.</span></em></div><div align="justify"><em><span style="color: #993399;">Deixo-me adormecer ao som do cansaço e levanto-me quando o tempo me vence e me obriga a viver com a força de um soco nos olhos. Os olhos... eram roxos, lembras-te? Da cor das rosas de um jardim da minha juventude. E como uma rosa foram abrindo até te obrigares a apanhares-te e colocares-te numa jarra fora de casa. Resolveste deixar as tuas pétalas cairem com a força do vento e colocaste-te num comboiozinho que corre a marginal. Fincaste os pés na areia e mudaste para girassol, deixando-te beijar pelo calor, regando-te com sal. E assim corre a vida... Num comboio lento, vagoroso...</span></em></div><div align="justify"><em><span style="color: #993399;"></span></em> </div><div align="justify"><em><span style="color: #993399;">Faço das rodelas do limão que me enche o copo as rodinhas do meu vagão...</span></em><br />
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<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="345" src="http://www.youtube.com/embed/WGU_4-5RaxU" width="420"></iframe>Expresso Orientehttp://www.blogger.com/profile/09790436223844033398noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6252349771237934840.post-7690862149267870462010-05-08T05:52:00.001+01:002010-05-08T05:56:04.187+01:00A BUSCA... Parte III (desde 2 de Fevereiro de 2008)<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOe2ZaM40WCdD0F75eyVy-KBkKP1Qwjt4wnDdGutbf1NWsU1QxcW03FG2I0e0qAPuCV08QCrGSzfTtc4wBz4YMRL5vZSb-iIQrYUXfsSaaFw6F9kVmx65E8sjXyVOcM3HXRELughi9KjM/s1600/inside_the_train.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 300px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5468758245300976066" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOe2ZaM40WCdD0F75eyVy-KBkKP1Qwjt4wnDdGutbf1NWsU1QxcW03FG2I0e0qAPuCV08QCrGSzfTtc4wBz4YMRL5vZSb-iIQrYUXfsSaaFw6F9kVmx65E8sjXyVOcM3HXRELughi9KjM/s400/inside_the_train.jpg" /></a><br /><div><span style="color:#33ccff;"></span></div><br /><div><span style="color:#33ccff;">Foto por: www.backpackingmalaysia.com </span><br /><span style="color:#ffffff;"></span><br /><span style="color:#ffffff;">Pensavas que me escapavas! – gritou o homem quase em fúria. Mas de mim não escapas tu. Pensavas que vindo para aqui apanhavas o comboio e desaparecias da minha vida. Queria tu, querias tu...<br /><br />O “suspense” das pessoas aumentava a cada segundo e não havia já quem não estivesse vidrado naquele homem com aspecto de louco debruçado sobre os bancos daquele comboio.<br /><br />Num repente... levantou-se... e carregando uma pequenina gatinha riscada no colo que afagava de segundo a segundo, desceu do comboio ignorando a tudo e a todos que o olhavam ora critica ora misericordialmente...<br /><br /></span><span style="color:#000099;">The End...(Finally)</span> </div>InterRegionalíssimohttp://www.blogger.com/profile/00686360397105728243noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6252349771237934840.post-47162141616172748362010-04-29T01:07:00.000+01:002010-04-29T01:07:00.360+01:00Dia-a-dia neste comboio...<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhUETcQHUkDBW978EnH9KURhQ1JONjMxN8PqiWlphZnPJrSEAXRhFf1WRsk_od1G05RvjYFTEFudBYODa2k6V-d_nRmQDkkUCN-rJCXZl5hqpiXZto9kGKmuQKmYKyUzuZHRxRInbcXC90/s1600/caroline+trentini.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 274px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5464231837545305634" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhUETcQHUkDBW978EnH9KURhQ1JONjMxN8PqiWlphZnPJrSEAXRhFf1WRsk_od1G05RvjYFTEFudBYODa2k6V-d_nRmQDkkUCN-rJCXZl5hqpiXZto9kGKmuQKmYKyUzuZHRxRInbcXC90/s400/caroline+trentini.jpg" /></a><span style="font-size:85%;"> *Foto por Caroline Trentini para a <em>Vogue</em></span></div><div align="justify"><br /><br /><br /><br /><br /><br /><em><span style="color:#cc33cc;">A minha vizinha hoje pôs-se aos gritos que há cinco dias que ninguém ia buscar o caixote do lixo para dentro da respectiva carruagem. Pus-me a pensar que também contabilizo dias mas em relação a coisas – supostamente – mais importantes. Ora, se ela contabiliza dias do lixo e não coisas realmente importantes… não será ela mais feliz do que eu, já que não tem nada realmente importante com que ocupar a sua mente a não ser o lixo do comboio?</span></em></div>Expresso Orientehttp://www.blogger.com/profile/09790436223844033398noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6252349771237934840.post-4556893132903858022010-04-28T00:12:00.001+01:002010-04-28T00:12:00.438+01:00Das Necessidades e Das Completudes<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDS1B6lDTPRsQVLxuqnvTTBkGpi1pJfHtl6uylMd15caGyPx48sw6v7aacRvTx4KHymfFP6nSLlY7mir65DDuWtJbzBD2mqVb3VFzT_o3B489xFSjBn4F3MKXN8Ecf_AY7yrCKq7U4z08/s1600/bipolar,suicide,woman,beauty,black,and,white,train,tracks-45548b775b6ecd287236e1fd3b815c87_h.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 267px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5464882900277183714" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDS1B6lDTPRsQVLxuqnvTTBkGpi1pJfHtl6uylMd15caGyPx48sw6v7aacRvTx4KHymfFP6nSLlY7mir65DDuWtJbzBD2mqVb3VFzT_o3B489xFSjBn4F3MKXN8Ecf_AY7yrCKq7U4z08/s400/bipolar,suicide,woman,beauty,black,and,white,train,tracks-45548b775b6ecd287236e1fd3b815c87_h.jpg" /></a><span style="font-size:85%;">*Foto por autor desconhecido</span></div><br /><br /><br /><br /><div align="justify"><em><span style="color:#cc33cc;"><span style="color:#000099;">“Estás necessitada…”,</span> dizes-me. </span></em></div><br /><div align="justify"><em><br /><span style="color:#cc33cc;"></span></em></div><br /><div align="justify"><em><span style="color:#cc33cc;">No entanto és tu que me procuras, quando eu te fechei a cadeado num baú antigo. Afinal és tu que necessitas de mim. Necessitas de alguém com quem te sentires superior. De alguém a quem manipular. De alguém que deites na cama antes de apanhares o comboio. Necessitas voltar a sentir esse poder e lembraste-te de mim.<br /></span></em></div><br /><div align="justify"><em><span style="color:#cc33cc;"></span></em></div><br /><div align="justify"><em><span style="color:#cc33cc;"><span style="color:#000099;">“Estás necessitada…”</span><br /></span></em></div><br /><div align="justify"><em><span style="color:#cc33cc;">Necessitas de voltar a ser tu a ter esse papel, agora que é a ti que deixam na cama antes de partirem no primeiro comboio, agora que é a ti que mamipulam, agora que és tu a cumprir vontades de outro alguém, querendo certezas.<br /></span></em></div><br /><div align="justify"><em><span style="color:#cc33cc;"></span></em></div><br /><div align="justify"><em><span style="color:#cc33cc;">Não, não estou necessitada…<br /></span></em></div><br /><div align="justify"><em><span style="color:#cc33cc;">Mas tu estás… </span></em></div><div align="justify"><em><span style="color:#cc33cc;"></span></em> </div><div align="justify"><em><span style="color:#cc33cc;"></span></em> </div><div align="justify"> </div><br /><br /><br /><br /><object width="640" height="385"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/JVdZ0Rdm8zI&hl=pt_PT&fs=1&rel=0"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/JVdZ0Rdm8zI&hl=pt_PT&fs=1&rel=0" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="640" height="385"></embed></object>Expresso Orientehttp://www.blogger.com/profile/09790436223844033398noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6252349771237934840.post-43326500339830923602010-04-27T23:36:00.005+01:002010-04-27T23:53:07.687+01:00Do afastamento...<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhlQiUsRgj-LOgivZAAsTzIWgwQQ3mc4CjVA5MQkIxyI-sCBYu8sBiQpz-H1YPCzg_XYHc8yvAJVO9PfF-g-VJ4y6kcOqfQ-j7uKEjgiNqaeSpvHyz9Pds6lMUa6uRFw5ujpfDgvDxndFY/s1600/dark,night,train,atmospheric,fog,gray-64217ecad424c3e53a2f68631688c5b6_h.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 400px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5464951921152784130" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhlQiUsRgj-LOgivZAAsTzIWgwQQ3mc4CjVA5MQkIxyI-sCBYu8sBiQpz-H1YPCzg_XYHc8yvAJVO9PfF-g-VJ4y6kcOqfQ-j7uKEjgiNqaeSpvHyz9Pds6lMUa6uRFw5ujpfDgvDxndFY/s400/dark,night,train,atmospheric,fog,gray-64217ecad424c3e53a2f68631688c5b6_h.jpg" /></a><span style="font-size:85%;"> *Foto por autor desconhecido</span><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">"E ficou a ver Justino se afastando entre a fumarada do salão, tudo se comportando longe. <strong><span style="font-size:130%;">Vezes sem conta ela vira esse afastamento, o marido anonimado entre as neblinas dos comboios. </span></strong>Desta vez, porém, o seu peito se agitou, em balanço de soluço. No limiar da porta, Justino ainda virou o rosto e demorou nela um último olhar. Com surpresa, ele viu a inédita lágrima, cintilando na face que ela ocultava. A lágrima é água e só a água lava a tristeza. Justino sentiu o tropeço no peito, cinza virando brasa em seu coração. (...)<br />Olhou o estrelejo nos céus. As estrelas são os olhos de quem morreu de amor. Ficam nos contemplando de cima, a mostrar que só o amor nos concede eternidades."<br /><br /></div><br /><div align="right"><br />in "Perfume", <em>Estórias Abensonhadas</em>, Mia Couto</div></div><br /><br /><br /><br /><object width="480" height="385"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/4v8FJhQ-teE&hl=pt_PT&fs=1&rel=0"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/4v8FJhQ-teE&hl=pt_PT&fs=1&rel=0" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object>Expresso Orientehttp://www.blogger.com/profile/09790436223844033398noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6252349771237934840.post-9217823780651324202010-04-27T00:17:00.000+01:002010-04-27T00:17:00.670+01:00Partir é Esquecer<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8gFjzx39aGOB6O1eyarUywAackmKb0Zv8byuMRVp3SIh1Vl9F4KVg6NhBplo19CHQHTyHbX64hPxG_UOsR26e3HkGT_3MNQgFcxp3WDMaygWGA6WwYvDPW14rSOcfd8gxnVhoXhVKQBY/s1600/black,and,white,photography,train,woman,sepia,women-9a2ff62d4f1798cc4c9a2b74c484bd8f_h.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 267px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5464212133341817010" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8gFjzx39aGOB6O1eyarUywAackmKb0Zv8byuMRVp3SIh1Vl9F4KVg6NhBplo19CHQHTyHbX64hPxG_UOsR26e3HkGT_3MNQgFcxp3WDMaygWGA6WwYvDPW14rSOcfd8gxnVhoXhVKQBY/s400/black,and,white,photography,train,woman,sepia,women-9a2ff62d4f1798cc4c9a2b74c484bd8f_h.jpg" /></a><span style="font-size:85%;"> *Foto por autor desconhecido</span></div><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEilx4GAQEzfaiNhY82NR6OnSwwFNoNvE02IW-r0KP0mrQgWlw9YxPrnExk8-3kAftmVQbu4A3tTr3D3K9A9DresZgiHhVRnkKMEddHZUpvrQDUWcQErZDva2VlaJqSeDV-k8BWlYaistK0/s1600/black,and,white,photography,train,woman,sepia,women-9a2ff62d4f1798cc4c9a2b74c484bd8f_h.jpg"></a><br /><br /><br /><br /><br /><br />Bebe do meu copo e agarra na garrafa.<br />Entra neste comboio comigo.<br />Para onde vamos? Não sei. Importa? Vem.<br />Partilha deste cigarro comigo.<br />Já sei que faz mal saúde mas que importa?!...<br />Vem, abraça-me. Abriga-me no teu corpo. Esqueçamos tudo. Remendemo-nos e às nossas feridas. Protejamo-nos das lágrimas que caem. Amanhã o sol há-de brilhar na próxima paragem. Sairemos. Sorriremos. Esqueceremos.<br />Vem comigo neste comboio.<br />Traz a garrafa.<br /><br /><br /><br /><object width="480" height="385"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/mYPCYboEpmk&hl=pt_PT&fs=1&rel=0"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/mYPCYboEpmk&hl=pt_PT&fs=1&rel=0" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object>Expresso Orientehttp://www.blogger.com/profile/09790436223844033398noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6252349771237934840.post-2932623275466742142010-04-26T00:13:00.002+01:002010-04-26T00:13:00.098+01:00Leva-me contigo... para longe (Confissões)<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgdJDKbAIdrVHhTMIRdEHrHceJZtkUh4gtDj-9GjxQx3bxeDIHAVTmEII2yfyaVCqp4NeiALjUvFuc6YUvh-k06iXafIhHswjQSIhXMt6qrwlqyh0bXd_hFM_IJqRKeWNKvFCYrbUepCOo/s1600/love,winter,expression,lights,man,night-ad14a4c12c5631b47363fe3797200f1f_h.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 393px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5464188185816718546" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgdJDKbAIdrVHhTMIRdEHrHceJZtkUh4gtDj-9GjxQx3bxeDIHAVTmEII2yfyaVCqp4NeiALjUvFuc6YUvh-k06iXafIhHswjQSIhXMt6qrwlqyh0bXd_hFM_IJqRKeWNKvFCYrbUepCOo/s400/love,winter,expression,lights,man,night-ad14a4c12c5631b47363fe3797200f1f_h.jpg" /></a><span style="font-size:85%;"> *foto por autor desconhecido<br /></span><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><em><span style="color:#cc33cc;">Pela primeira vez, o motorista de um comboio disse-me "olha" e eu arrependi-me de não olhar.</span></em><br /><br /><em><span style="color:#cc33cc;">Tive pena de não entrar na locomotiva dele e de lhe dizer "leva-me para longe". </span></em><br /><br /><em><span style="color:#cc33cc;">Sem pensar...</span></em><br /><br /><em><span style="color:#cc33cc;"></span></em><br /><br /><em><span style="color:#cc33cc;"></span></em><br /><br /><span style="font-size:85%;color:#cc33cc;"><em>*Pagas-me um copo?</em></span> </div><br /><br /><br /><br /><br /><object width="480" height="385"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/gsaEHpf1Zlk&hl=pt_PT&fs=1&rel=0"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/gsaEHpf1Zlk&hl=pt_PT&fs=1&rel=0" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object>Expresso Orientehttp://www.blogger.com/profile/09790436223844033398noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6252349771237934840.post-91948338873351216092010-04-26T00:04:00.002+01:002010-04-26T00:07:25.145+01:00Cheers, Darling!<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYCSAZFgAY-z3kdIOOqhIVHogNOqc_4DWffDb1XcMkCMJUmNVZtn91VcFAqJkW8-fHNhIIfmmWRTN3NxLvQQYd0ISgzdxgRBRjbmCf375O5fhkQUy2mNdW6IDGdqXsTFk9pz78UQSIyGs/s1600/vows,black,couple,grey,kiss,love-36580c0047672d022482b9e60e13ea25_h.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 268px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5464215421676369634" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYCSAZFgAY-z3kdIOOqhIVHogNOqc_4DWffDb1XcMkCMJUmNVZtn91VcFAqJkW8-fHNhIIfmmWRTN3NxLvQQYd0ISgzdxgRBRjbmCf375O5fhkQUy2mNdW6IDGdqXsTFk9pz78UQSIyGs/s400/vows,black,couple,grey,kiss,love-36580c0047672d022482b9e60e13ea25_h.jpg" /></a><br /><div align="center"><span style="font-size:85%;">*Foto por autor desconhecido</span></div><br /><br /><br /><em><span style="color:#993399;">Parabéns a ti e à menina do bmw!<br />Muitos mais meses de felicidade.<br />Esqueçamos os anos desperdiçados e bebamos a vocês!<br />Que apanhem muitos comboios, que façam muitas viagens, que percorram muitos quilómetros juntos, observando as paisagens que se vislumbram das janelas das carruagens.<br />Que partilhem muitas camas de compartimentos privados.<br />Muitos SudExpress, muitos Expressos do Oriente, muitos TGVs, Alfas, ou interregionais.<br />Cheers, darling!<br />Here’s to you!<br /><br /></span></em><br /><br /><object width="480" height="385"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/oFoQY0TMoqI&hl=pt_PT&fs=1&rel=0"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/oFoQY0TMoqI&hl=pt_PT&fs=1&rel=0" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object>Expresso Orientehttp://www.blogger.com/profile/09790436223844033398noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6252349771237934840.post-45617907173974199802010-04-25T20:21:00.005+01:002010-04-25T22:40:03.580+01:00Este comboio de corda que se chama coração<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSLWBK6DtfFZ7Rjunt2hLPqBu2jSrs9tQ1NfSOuX3uguQ3GGTt-VAN34DAQtDASl3xeyiNdRpxBsgWaYFAcTsgm41MBZsccDGjTkyTbZr7ShyHKRsnnQ0JbJhdbDZNDXWoxaFFPo37MwU/s1600/arrive,at,night,dark,somber,trains,travel-ea9e8c05ed67fa60787a3fcf9b05a552_h.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 321px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5464161915096078914" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSLWBK6DtfFZ7Rjunt2hLPqBu2jSrs9tQ1NfSOuX3uguQ3GGTt-VAN34DAQtDASl3xeyiNdRpxBsgWaYFAcTsgm41MBZsccDGjTkyTbZr7ShyHKRsnnQ0JbJhdbDZNDXWoxaFFPo37MwU/s400/arrive,at,night,dark,somber,trains,travel-ea9e8c05ed67fa60787a3fcf9b05a552_h.jpg" /></a><span style="font-size:85%;"> *Foto por autor desconhecido</span></div><br /><br /><div align="justify"><em><span style="color:#cc33cc;"></span></em></div><br /><br /><div align="justify"><em><span style="color:#cc33cc;"></span></em></div><br /><br /><div align="justify"><em><span style="color:#cc33cc;"></span></em></div><br /><br /><div align="justify"><em><span style="color:#cc33cc;">O que dá cabo disto tudo é a biologia. A porra da biologia! É a vontade de foder, é a necessidade de foder, é vontade de mais, de fazer coisas, de ver coisas, é a insatisfação. A porra do instinto maternal. Para o diabo com o instinto maternal! É a vontade de chorar, esta tristeza que se apodera de mim… É o sentir e o pensar, que eu gostava de eliminar. Parar de sentir. Deixar de pensar. O que dá cabo disto tudo é a biologia!<br /></div></span></em><br /><br /><div align="justify"><em><span style="color:#cc33cc;">Não podíamos agarrar nisto tudo e metê-lo dentro de um comboio, fechado no vagão de mercadorias? Agarrar na porra da biologia e mandá-la para o Cazaquistão? Agarrar numa caixa e colocar lá coração, cérebro, ventre, vagina, mamas… Bem, as mamas não. Gosto das minhas mamas. As minhas mamas são bonitas e a estética não deve ser enfiada num vagão de mercadorias mas numa carruagem de primeira classe.<br /></span></em></div><br /><br /><div align="justify"><em><span style="color:#cc33cc;">O que dá cabo disto tudo é a biologia!...<br /></span></em></div><br /><br /><div align="justify"><em><span style="color:#cc33cc;">São tão mais felizes os robots. Não pensam, não sentem, não saudam, não choram, não amam. Não se cansam – estou tão cansada… Não têm insónias nem adormecem durante uma goleada do Benfica. Não sonham nem têm pesadelos. Não têm fome, não têm sede – tenho tanta sede… Pagas-me um copo?...<br /></span></em></div><br /><br /><div align="justify"><em><span style="color:#cc33cc;">O que dá cabo disto tudo é a biologia!... </span></em></div><br /><br /><br /><br /><object width="640" height="385"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/AvJKVKglIRs&hl=pt_PT&fs=1&rel=0"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/AvJKVKglIRs&hl=pt_PT&fs=1&rel=0" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="640" height="385"></embed></object>Expresso Orientehttp://www.blogger.com/profile/09790436223844033398noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6252349771237934840.post-59128802650136307352010-04-23T00:08:00.000+01:002010-04-23T00:08:00.130+01:00Quero ser tomada por um comboio!<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjer6pZAyaONtUxyk-ErBGbS0VojMwR2qWU5UW7aIwteabXggHay1RgoTAdeSGOIrI7jORiRD5t4ZeQcInqEo8UnNlagLtXe54LCKHL0lE5PlEnnpUQATUSaM8FCcfIw5OycnKvsVfmTrw/s1600/beauty,erotic,female,naked,nude,sexy-94b42ea9702722c560a465ec6699b8e1_h.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 266px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5462732958458733922" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjer6pZAyaONtUxyk-ErBGbS0VojMwR2qWU5UW7aIwteabXggHay1RgoTAdeSGOIrI7jORiRD5t4ZeQcInqEo8UnNlagLtXe54LCKHL0lE5PlEnnpUQATUSaM8FCcfIw5OycnKvsVfmTrw/s400/beauty,erotic,female,naked,nude,sexy-94b42ea9702722c560a465ec6699b8e1_h.jpg" /></a><span style="font-size:85%;color:#666666;"> *Foto por autor desconhecido</span><br /><br /><br /><br /><br /><span style="color:#cc33cc;"><em></em></span><br /><br /><span style="color:#cc33cc;"><em>Já fui buscar o carro à oficina, fiz a depilação, atestei o depósito e a garrafeira.</em></span><br /><br /><span style="color:#cc33cc;"><em>Agora quero que passes por cima de mim que nem <strong><span style="font-size:180%;">UM COMBOIO!!!...</span></strong></em></span><br /><br /><span style="color:#cc33cc;"><em></em></span><br /><br /><span style="color:#cc33cc;"><em>*Traz cerejas...</em></span><br /><br /><br /></div>Expresso Orientehttp://www.blogger.com/profile/09790436223844033398noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6252349771237934840.post-14309188543745892442010-04-22T00:17:00.001+01:002010-04-22T00:17:00.530+01:00Comboios Palmaníacos<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPEW5tP6xvmOLeHR5QDjXIzu9orxt8NghN4iyhB9Zktf9tRS7uAlY5DgeV2z3otDB06Lx6emWwkbAeBY_Xboe_5i-buM620Ldd940xE9rj13NR3KzSuXLkUmVp-_wtHzb_U4J8mEpRC54/s1600/geoff+Barrenger.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 400px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5462710323105663026" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPEW5tP6xvmOLeHR5QDjXIzu9orxt8NghN4iyhB9Zktf9tRS7uAlY5DgeV2z3otDB06Lx6emWwkbAeBY_Xboe_5i-buM620Ldd940xE9rj13NR3KzSuXLkUmVp-_wtHzb_U4J8mEpRC54/s400/geoff+Barrenger.jpg" /></a><span style="font-size:85%;color:#666666;"> *Foto por Geoff Barrenger</span></div><br /><br /><br /><div align="justify"><em><span style="color:#cc33cc;">Olá! Sempre apanhaste o tal comboio? Eu já perdi dois ou três… Acabei por pegar no carro e rumar sem destino. Mas entrou na reserva depois de dois kms e lembrei-me que precisava de o pôr na oficina. O pedal do travão bloqueia. O contrário do meu cérebro, que corre desenfreado…<br />Queria apanhar o SudExpress amanhã. Acho que já há lugares. Mas o correio atrasou-se e ainda não recebi e entretanto lembrei-me que tenho uma reunião amanhã e que ainda não estou de férias ou desempregada e vou ter aulas assistidas e ser avaliada e… Ainda não é desta.<br />Ontem ofereciam-se framboesas. Vermelhas e pretas. Gosto mais das vermelhas. Ou será das pretas? Ofereci um flute de espumante. Hoje o vinho está a terminar. Resta uma dose de whisky e três cervejas. As cervejas já têm oito semanas. Ninguém as bebe. Não gosto de cerveja nem de whisky mas bebia outro copo. Pagas-me um copo? Trazes-me uma garrafa? Bebes comigo? Queres beber as cervejas? E o whisky? Não quero olhar mais para elas. Não me servem de nada. O Passado já lá foi...<br />Lembrei-me que no comboio para Santarém um dos meus amores ficou com o meu CD dos Def Leppard. Aquele do Love & Hate e do Love Bites. Já senti as mordidas do Amor. Rasgou-me a pele. Fiquei marcada. E no comboio para Lisboa outro dos meus amores ficou com um livro meu. Faz-me lembrar o Love & Hate dos Def Leppard que perdi. Amo-te! Amo-te ainda! Amar-te-ei sempre? Mas odeio-te em igual medida! Detesto perder livros! Não gosto que fiquem com os meus livros! Fica com tudo de mim mas não com os meus livros! Odeio-te! Amo-te! Odeio-te por te amar tanto! Ou amar-te-ei por te odiar tanto? Não sei… Amo-te?<br />Talvez agora a coisa dê… Agora que o passado foi à história.<br />Encontro-me numa qualquer estação. A do Rossio que é a mais bonita, para me desencontrar da menina do BMW que apanha o comboio na estação do Areeiro.<br />E as framboesas acabaram e o vinho acabou. E tu? Pagas-me um copo? Mostras-me que não há diferença entre amar e foder? Apagas-me? Reeditas-me?<br />Iremos encontrar-nos noutra estação? Apanharemos um comboio juntos? Vens comigo no SudExpress? Desarruma-me as ideias. Já passei por tantas mudanças que não sei mais quem sou nem para que estação me dirigia.<br />E as framboesas acabaram e o vinho acabou. Pagas-me um copo?<br />Cá estamos nós outra vez… </span></em></div>Expresso Orientehttp://www.blogger.com/profile/09790436223844033398noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6252349771237934840.post-37719824612869997372010-04-21T16:52:00.000+01:002010-04-21T16:52:00.287+01:00Henrik no Comboio<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfQe3dYqti8scXxWD2dfZLZo_9-vAZkGVTahjz8U-jKu0sp9hCJaESHtgjnQxTXfcyUHNG3DQSukXZcZFno6jJCy8u5JLaJoW_80K9pIlXRfxtx0RbsghYe9Zlxp4ciBdSO8Y2k50KGjA/s1600/mike+larson.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 267px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5462249227765270258" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfQe3dYqti8scXxWD2dfZLZo_9-vAZkGVTahjz8U-jKu0sp9hCJaESHtgjnQxTXfcyUHNG3DQSukXZcZFno6jJCy8u5JLaJoW_80K9pIlXRfxtx0RbsghYe9Zlxp4ciBdSO8Y2k50KGjA/s400/mike+larson.jpg" /></a><span style="font-size:85%;"><span style="color:#999999;"> *Foto por Mike Larson</span><br /></span><div align="justify"><em><span style="color:#000099;"></span></em></div></div><br /><br /><div align="justify"><em><span style="color:#000099;"></span></em></div><br /><br /><div align="justify"><em><span style="color:#000099;">Sento-me no banco de comboio. Gosto de bancos de comboio, tão paisagísticos. Uma rapariga senta-se a meu lado, não resisto a olhá-la, toda ela é economia pura, sem excessos, sem nada de extravagante, e por isso capta a minha atenção. Desgosto de mulheres excessivas, minto, não desgosto, apenas não consigo amar mulheres excessivas. As mulheres excessivamente belas estimulam o excessivo em mim: o sexual. Dificilmente consigo amar uma mulher extremamente bela, demasiado visual, chamem-me o que quiserem mas uma mulher excessivamente bela só me apela ao sexo, tudo nessas mulheres me desvia da paixão duradoura só apela à líbido. Pelo contrário, pensava eu no comboio, uma mulher destas, suave, sem excessos físicos, uma mulher destas, que raramente aparece nas prioridades de lobos nocturnos e diurnos, é para mim um festim de beleza. Uma mulher destas poderia ser um belo amor. Um mulher que mexe as mãos economicamente, coluna hirta como se não pudesse desfazer a pose, talvez não possa, que em cada gesto revela todo um processo mental de realçar as qualidades, isso impressiona-me, essa autoconsciência, fixo-lhe os gestos manuais, faciais, o cruzar e descruzar de pernas, tudo em breve economia. E sorrio, por não passar disso mesmo, dum mero pensamento, uma observação sobre algo trivial, e no entanto tão central em mim: poderia apaixonar-me por uma mulher assim, de facto, e sorrio por saber que no fundo, no fundo, por breves minutos, tê-lo-ei feito, e depois saio do comboio e apenas fica essa imagem, sem mais nada para contar. </span></em></div><br /><br /><p><em><span style="color:#000099;"></span></em></p><br /><br /><p><em><span style="color:#000099;">por <a href="http://adesordemdosangue.blogspot.com/2010/04/sento-me-no-banco-de-comboio.html?showComment=1271778682191_AIe9_BHulogzRCfQ5fAxg4Rf1SmRMmQtIj8066yoPlMfqkoSPa9dkOqv4VjaC3bvpzPtXBUTE8Q48-FfDLyu9VpQLx_4DtN2MBoXiVIii40QEUG-LnufsG2r1V9IBYnXR6OpcZdVNvZCewVzrG40STo7Pd8AVPgHOo3euUQJO_v0p6--NzQhsbJ0eoex2AL-WTaI_PcC2SirHcfKjKkMX4SDhrnmYp0BIjGDqYpjTlVWvOWXECm4cTHPo8u4hIysBROI8nz9efd_#c6665184014844684020">Henrik</a></p></span></em><em><span style="color:#000099;"><br /><br /></span></em><em><span style="color:#000099;"><div align="justify"><br /></div></span></em>Expresso Orientehttp://www.blogger.com/profile/09790436223844033398noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6252349771237934840.post-5170332564136408242010-04-20T18:07:00.001+01:002010-04-20T19:18:34.883+01:00SudExpress e Cabelos de Framboesa (3)<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhegSXsw38cif7VcEq5wAHjob7QQCQ-9lY12JJBWPY2e6xNMGlxB3dkoxkak05r6ian7Ef1NYjKnvpaTxSMbbdraslDKKGyt8VgnDxJOR_3qMDe00TvG5GFvtIZboZZ40CDZcTwFpVuFxg/s1600/train,model,photography-02910a8d220135a3cd068b0369742275_h.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 282px; DISPLAY: block; HEIGHT: 400px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5461525517986606786" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhegSXsw38cif7VcEq5wAHjob7QQCQ-9lY12JJBWPY2e6xNMGlxB3dkoxkak05r6ian7Ef1NYjKnvpaTxSMbbdraslDKKGyt8VgnDxJOR_3qMDe00TvG5GFvtIZboZZ40CDZcTwFpVuFxg/s400/train,model,photography-02910a8d220135a3cd068b0369742275_h.jpg" /></a><span style="font-size:85%;"><span style="color:#999999;"> *Fonte: Vogue</span><br /></span><br /><br /><br /></div><div align="justify"><br /><span style="color:#993399;">Talvez no final da semana consiga entrar no SudExpress. Ir até ao Louvre e dizer à Mona Lisa que pare de se fingir tão puritana, que é uma puta! Que estou farta dela e não sei o que vêem nela! Naquela puta, insípida, cheia de falsos moralismos, mulher-anjo-mistério que finge não querer ser tocada quando olha para o Leonardo cheio de vontade de o foder como uma perdida.<br />Talvez no final da semana consiga entrar no SudExpress.<br />No outro dia alguém me disse que somos nós que temos que nos adaptar ao mundo e não o mundo a nós. Não percebo o que quer isso dizer. Porque tenho eu de me adaptar ao mundo? O mundo é tão grande, tão vasto, tão desorganizado, tão confuso, tão cheio de incongruências, tão desequilibrado, tão injusto. O mundo está sempre a mudar de ideias. Como me posso eu estar constantemente a adaptar às suas vontades? Não, não quero. O mundo que se adapte a mim e às minhas vontades. Eu não sigo os caminhos que o mundo quer. Sigo os meus. Apanho os comboios que quero. Uso o meu livre-arbítrio. Não sei qual é o caminho que vou tomar mas sei que não é aquele que o mundo quer!<br />E talvez no final da semana consiga entrar no SudExpress e sentar-me com um livro na mão nas escadarias do Sacré Coeur.<br />Vou lavar o cabelo de vermelho-vivo-sangue-paixão. </span></div>Expresso Orientehttp://www.blogger.com/profile/09790436223844033398noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-6252349771237934840.post-65903714913252973172010-04-19T18:01:00.002+01:002010-04-19T18:01:00.432+01:00SudExpress e Cabelos de Framboesa (2)<div align="center"><span style="color:#666666;"></span><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnDmQAd4RRo3muqQqiTNeimqoglsujv-ihumNZzgBafO2kvYlVPb4F4V7b0OnqeKDg_2UiZ9YDqw_fxD67Npw_BQueFd3v45_cFMp6L9ffCr_rQEEPcsBg_yaAwsCtL0z1zio4Ksbqr7g/s1600/2uh6dl3.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5461524263606628754" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 276px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnDmQAd4RRo3muqQqiTNeimqoglsujv-ihumNZzgBafO2kvYlVPb4F4V7b0OnqeKDg_2UiZ9YDqw_fxD67Npw_BQueFd3v45_cFMp6L9ffCr_rQEEPcsBg_yaAwsCtL0z1zio4Ksbqr7g/s400/2uh6dl3.jpg" border="0" /></a><span style="font-size:85%;"> Fonte: Vogue</span><br /><br /></div><div align="justify"><br /><span style="color:#cc33cc;">O SudExpress continua lotado. E eu que queria tanto ir a Paris. Eu que queria encher as minhas malas de mim e de ti e levar-te comigo na mala para que pudesses ver Paris. Tu que tens as pernas tão presas a esses ramos da cerejeira que ela tanto contempla todas as manhãs. Tenho pena da tua ilusão de independência, tu que estás tão amarrado ao teu falso mundo, à tua falsa liberdade que não te leva a lado nenhum. Gritas tanto que és livre e de tanto pensares na tua liberdade não vais a lado nenhum.<br />Há dias passei horas a discutir se se fodia ou se se fazia amor. Disseram-me que era infantil fazer amor. Que nada disso existia. De facto, senti-me tremendamente fodida por essa ideia! Sou tão mulher e quero fazer amor. Quero fazer amor! Faz-se arte. Faz-se poesia. Faz-se literatura. Faz-se alguém feliz. Fazemo-nos felizes (ou infelizes). Eu quero fazer amor! Não se diz “<em>make love not war</em>”? Portanto, faz-se amor! Eu quero fazer amor! Mas também quero foder! Quero meter-me-te no SudExpress e foder-me-te-nos! Mandar foder tudo! Fode-te! Foda-se! Foda-se tudo! Vai-te foder! Pensando bem… já resta muito pouco amor… Mas eu não gosto da passividade de ser fodida. </span><span style="color:#cc33cc;"></div><div align="justify"> </div><div align="justify"><em><strong>Fuck</strong> you , <strong>fuck</strong> it all, 'cause I don't give a <strong>fucking</strong> damn, you <strong>fuck</strong>!<br /></em><br />E o SudExpress continua lotado. E os meus cabelos cheiram a framboesas vermelhas e eu hoje apetece-me sujar os dedos de framboesas pretas. E prender-me em lenços de seda.<br /></div></span>Expresso Orientehttp://www.blogger.com/profile/09790436223844033398noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6252349771237934840.post-28754897624711611932010-04-18T17:55:00.005+01:002010-04-18T18:10:54.503+01:00SudExpress e Cabelos de Framboesa (1)<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmTdLKnsIqAQw1rQ-938lGdWaf96XlJLGjkV4A4mlk3xLDOZ_LVcrTG43EC7HpnqRYTtCJpj-fw-55cwENJ_bzu5c4iq6eNu7EDGCx7DTPdlJ9yWrgTfX2unvukmY3HUcYL5ykWyVpsiU/s1600/Russel.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 266px; DISPLAY: block; HEIGHT: 400px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5461522866036177250" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmTdLKnsIqAQw1rQ-938lGdWaf96XlJLGjkV4A4mlk3xLDOZ_LVcrTG43EC7HpnqRYTtCJpj-fw-55cwENJ_bzu5c4iq6eNu7EDGCx7DTPdlJ9yWrgTfX2unvukmY3HUcYL5ykWyVpsiU/s400/Russel.jpg" /></a><span style="font-size:85%;color:#999999;"> *Foto de Russel</span></div><br /><br /><br /><div align="justify"><span style="color:#cc33cc;">O SudExpress está lotado até quarta.<br />Logo agora que eu queria dar um pulinho até Paris e refugiar-me dentro do Louvre, o SudExpress está lotado.<br />Logo agora que eu queria olhar a Mona Lisa e dizer-lhe”Porra! O que é que tu tens de tão especial que deixas os homens presos no teu olhar?! Eu não vejo o que tens de especial! És feia, porra!”<br />Logo agora que eu queria passear no Sena à noite.<br />Logo agora que eu queria comprar livros numa feira de rua e subir até ao Sacré Coeur e sentar-me nas escadas a apreciar a vista.<br />Logo agora, o SudExpress está esgotado.<br />O meu champô é vermelho vivo, cor de sangue, cor de paixão e feito de framboesas vermelhas e seda. Gosto de framboesas vermelhas. E das pretas também. Gosto de quando te amarrava com lenços de seda e não podias fugir de mim. O meu champô vermelho vivo cheira bem nos meus cabelos castanho – cobre – doirados.<br />E logo agora não há mais bilhetes de comboio e não posso ir para Paris.<br />Hoje sorri . Senti-me aliviada ao pensar nas tuas incongruências. Sorri ao perceber que hasteias a bandeira da independência e de que estás sempre tão dependente de alguém, sempre necessitado de um empurrão para fazer coisas, para ver lugares. E eu, eu já vi mais mundo que tu, eu sigo livre e solta, só, sempre só, mas sempre em movimento. Vou onde o vento me sopra – menos agora que o SudExpress está lotado. Eu vejo o Miguel Guilherme e a Isabel Abreu, vejo a Maria do Céu Guerra, vejo a Rita Blanco, o Miguel Luís Cintra, ópera, teatro, música, pintura, fotografia, escultura, artes plásticas, vejo a Joana Vasconcelos e o Robert Longo, vejo Paris, Londres, Madrid, Berlim, Roma, Nápoles, Matera, Pompeia. Não dependo de ninguém e vou a todo o lado – menos agora que o SudExpress está lotado. E tu queres ser o fumo do charro que enrolas para poderes libertar-te mas não sais desse teu sítio sem que alguém pegue em ti, qual charro passado, e te transporte para as mãos de um outro lugar. Tu afundas-te nessa garrafa que esvazias, sem conseguires vir à tona e derivar para outro cais. E eu sou livre. Mas o SudExpress está lotado… </span></div>Expresso Orientehttp://www.blogger.com/profile/09790436223844033398noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6252349771237934840.post-41381404793579178932010-04-10T13:34:00.001+01:002010-04-11T14:37:07.311+01:00Viagens da Treta e Contos de Fadas Mal Contados<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEip5VtAXBsc1I6nKQmSaieVA3jlL00VgLiwi4P8hzE7xrfKjS1zLRETfwa-BGBuxXnjDrgnc4USZTmKD6RgfF3jDEJ_mCkBEhKmDR6nuEfMgyASh9iUot_azqgw0MXn-vZxWs4QlXHB5Fs/s1600/bye,couple,grey,train,love,cute-86595e7b1fe533a651099e5a23cf7879_h.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 306px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5458872845483013970" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEip5VtAXBsc1I6nKQmSaieVA3jlL00VgLiwi4P8hzE7xrfKjS1zLRETfwa-BGBuxXnjDrgnc4USZTmKD6RgfF3jDEJ_mCkBEhKmDR6nuEfMgyASh9iUot_azqgw0MXn-vZxWs4QlXHB5Fs/s400/bye,couple,grey,train,love,cute-86595e7b1fe533a651099e5a23cf7879_h.jpg" /></a><br /><div><br /><br /><br /><br /><div align="justify"><span style="color:#cc33cc;">Agarrou nela e <strong>meteu-a no comboio em direcção a Queluz. Não importa agora que comboio era: se partiu de Alverca, Roma-Areeiro ou Rossio; se viajava com destino a Mira-Sintra/Meleças ou a Sintra.</strong> Nem importa quem ela era (se nem ela o sabia). Importa que ela passava o tempo todo a sonhar com histórias de príncipes e princesas e finais felizes. Com sapatinhos de cristal que lhe coubessem no pé fidalgo, com carruagens que não eram puxadas por uma locomotiva e com castelos e palácios. Foi por isso mesmo que ele a levou ali – ao palácio -, a fim de que ela parasse de o chatear com contos de fadas. Pegou-lhe na mão e transportou-a por todos os salões, quartos e quartinhos daquele espaço aristocrático. Mostrou-lhe onde dormiam as princesas, onde comiam as princesas, onde estudavam, tocavam, se vestiam ou costuravam as princesas. Mostrou-lhe onde se assinavam tratados, onde reis, príncipes, condes e barões fumavam. E ela que queria ser princesa e queria fazer dele príncipe começou a sentir-se sufocar e de cada vez que olhava para a janela sentia-se aprisionada numa redoma de vidro. Finalmente chegaram ao jardim e foi como se a tivessem libertado, como se tivessem soltado o espartilho que lhe esmagava costelas. Sentou-se à beira de um espelho de água e olhou o seu reflexo mas não se viu. Aproximou o rosto e ao lado do lugar onde deveria ver a sua imagem observou um ser inicialmente disforme e esverdeado. Ao observar mais atentamente percebeu que era um sapo que olhava. Colocou a mão na água para lhe tocar e sentir a pele viscosa mas não encontrava o sapo que havia visto. Retirou a mão e enquanto a água estagnava voltou a observar a figura verde, agora parecendo chegar-se a ela. Iria saltar da água. Ele beijou-a no pescoço.</span></div><br /><br /><br /><br /><br /><object width="480" height="385"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/cZKYDTYbvTk&hl=pt_PT&fs=1&rel=0"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><br /><embed src="http://www.youtube.com/v/cZKYDTYbvTk&hl=pt_PT&fs=1&rel=0" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object></div>Expresso Orientehttp://www.blogger.com/profile/09790436223844033398noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6252349771237934840.post-76994011447228491122008-11-20T22:07:00.008+00:002008-11-20T22:31:20.968+00:00Desabafos ou De como dar a volta a um blogue temático quando não conseguimos produzir texto<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQPBnL_vbQ0OtbYfwb2QJwphL118rykFYNbvZTEm0mKDow2as1rIgmbFw3e7Q3gttCV0uBRnh-4xtLM3uoR1FwT-HbyxDLAulgFra7wzqXvTdJSdVrAhmFvhUYTWeZszoH4ncNKDso8fc/s1600-h/300px-Train_wreck_at_Montparnasse_1895.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5270865524183042578" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 300px; CURSOR: hand; HEIGHT: 360px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQPBnL_vbQ0OtbYfwb2QJwphL118rykFYNbvZTEm0mKDow2as1rIgmbFw3e7Q3gttCV0uBRnh-4xtLM3uoR1FwT-HbyxDLAulgFra7wzqXvTdJSdVrAhmFvhUYTWeZszoH4ncNKDso8fc/s400/300px-Train_wreck_at_Montparnasse_1895.jpg" border="0" /></a>*Foto <a href="http://en.wikipedia.org/wiki/Train_wreck">daqui</a><br /><br /><div align="left"><span style="color:#cc33cc;"><em>Há dias em que sinto não ter mais forças.</em></span></div><div align="left"><span style="color:#cc33cc;"><em>Em que me sinto demasiado exausta sequer para respirar.</em></span></div><div align="left"><span style="color:#cc33cc;"><em>Em que tudo dói.</em></span></div><div align="left"><span style="color:#cc33cc;"><em>Há dias em que não apetece mais lutar.</em></span></div><div align="left"><span style="color:#cc33cc;"><em>Em que desejo cair num sono longo e profundo.</em></span></div><div align="left"><span style="color:#cc33cc;"><em>Parar de chorar.</em></span></div><div align="left"><span style="color:#cc33cc;"><em>Parar de sentir.</em></span></div><div align="left"><span style="color:#cc33cc;"><em>Parar de pensar.</em></span></div><div align="left"><span style="color:#cc33cc;"><em>Hoje é um desses dias.</em></span></div><div align="left"><span style="color:#cc33cc;"><em>Demasiado exausta física, psicológica e emocionalmente.</em></span></div><div align="left"><span style="color:#cc33cc;"><em>O trabalho tem sido intenso e acumula-se.</em></span></div><div align="left"><span style="color:#cc33cc;"><em>Os papéis para preencher, os textos para redigir, as fichas para elaborar</em></span></div><div align="left"><span style="color:#cc33cc;"><em>amontoam-se.</em></span></div><div align="left"><span style="color:#cc33cc;"><em>E as pessoas...</em></span></div><div align="left"><span style="color:#cc33cc;"><em>... continuo sem entender as pessoas,</em></span></div><div align="left"><span style="color:#cc33cc;"><em>os seus jogos, a falsidade,</em></span></div><div align="left"><span style="color:#cc33cc;"><em>a crueldade, a mentira,</em></span></div><div align="left"><span style="color:#cc33cc;"><em>a hipocrisia, a maldade...</em></span></div><div align="left"><span style="color:#cc33cc;"><em>Continuo a interrogar-me</em></span></div><div align="left"><span style="color:#cc33cc;"><em>e as questões que me ecoam na mente</em></span></div><div align="left"><span style="color:#cc33cc;"><em>ferem de gritantes,</em></span></div><div align="left"><span style="color:#cc33cc;"><em>cortam no silêncio das respostas.</em></span></div><div align="left"><em><span style="color:#cc33cc;">Há dias em que a solidão dói ainda mais.</span></em></div><div align="left"><em><span style="color:#cc33cc;">Em que sinto por demasia a falta de alguém em casa para me receber,</span></em></div><div align="left"><em><span style="color:#cc33cc;">para me abraçar, para me beijar os olhos cansados...</span></em></div><div align="left"><span style="color:#cc33cc;"><em>Há dias em que <strong><span style="font-size:130%;">parece que um comboio me passou por cima...</span></strong></em></span></div><div align="left"><span style="color:#cc33cc;"><em>Hoje é um desses dias...</em></span></div></div>Expresso Orientehttp://www.blogger.com/profile/09790436223844033398noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6252349771237934840.post-35678709248993599102008-10-05T15:35:00.000+01:002008-10-05T15:40:16.896+01:00Reflexões (2)<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhaCxdSaxZQoqeLIh24eUOxatvko8k7GHpOYXmvErv6d7QRO2xihv1OHWAPfUUzwUsa1mqciN6XkM2H56yt4ohxa5vTYuJuIGudBr7puhgryfNZyWz8wsRKOA5F-EKA_waZMCrY_ID5VXU/s1600-h/roma-areeiro.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5253679358257457858" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhaCxdSaxZQoqeLIh24eUOxatvko8k7GHpOYXmvErv6d7QRO2xihv1OHWAPfUUzwUsa1mqciN6XkM2H56yt4ohxa5vTYuJuIGudBr7puhgryfNZyWz8wsRKOA5F-EKA_waZMCrY_ID5VXU/s400/roma-areeiro.jpg" border="0" /></a> <em><span style="font-size:78%;color:#666666;">*Foto por autor desconhecido</span></em><br /><div align="justify"><em><span style="color:#993399;"></span></em></div></div><div align="center"><br /><div align="justify"><em><span style="color:#993399;">Aqui vai mais um artigo pessoal. Aviso já de início, para depois não haver reclamações. Vai em tom de reflexão pois ando sem imaginação para escrever histórias fictícias e ultimamente preocupa-me mais a minha capacidade de conviver com a (minha) realidade.<br /><br />No outro dia, apanhei o comboio para o meu local de trabalho, como faço quase todos os dias. E digo “quase” porque gosto demasiado de conduzir para ir de comboio todos os dias para onde quer que seja. Preciso do meu carro e da liberdade que este me dá. Mas voltando ao princípio, apanhei o comboio para o meu local de trabalho e senti-me observada durante bastante tempo. Quando chegou a minha saída, deixei o comboio e, assim que coloquei os pés na plataforma e dei dois passos naquela estação de destino, uma jovem abordou-me e perguntou-me:<br /><br />- Desculpe. A senhora não é de Santarém?<br /><br />Para já achei estranho alguém me tratar por senhora, com esta cara de miúda que tenho. Depois olhei para a jovem e achei aquilo bastante estranho.<br /><br />- Sou.<br />- Não me está a conhecer?<br /><br />Levei alguns segundos para responder, de tão estranho que aquilo me pareceu, de encontrar ali aquela rapariga. Foi assim que duas jovens de lugares de origem tão distantes quanto Santarém e Lousã, que não se viam há anos, se vieram a encontrar na estação ferroviária de Rio de Mouro!<br /><br />Isto fez-me pensar como o mundo às vezes é tão pequeno e de tão grande dimensão outras tantas. A verdade é que encontro e me cruzo com as mais variadas pessoas em lugares inimagináveis, principalmente com quem não me quero ou não devo cruzar (embora não seja o caso desta rapariga). Porém, as pessoas que mais marcaram as nossas vidas ou que mais falta fazem nas nossas vidas, essas saiem na sua estação e não mais as tornamos a encontrar num qualquer comboio onde viajemos. Tenho pena disso... há gente que me faz muita falta...<br /><br />Hoje sinto-me nostálgica...</span></em></div></div>Expresso Orientehttp://www.blogger.com/profile/09790436223844033398noreply@blogger.com24tag:blogger.com,1999:blog-6252349771237934840.post-69289844751158551272008-09-19T21:17:00.004+01:002008-09-20T12:26:24.380+01:00Nota EditorialA pedido do nosso ex-colaborador "Sudex",<br />todos os seus artigos foram retirados e eliminados.Expresso Orientehttp://www.blogger.com/profile/09790436223844033398noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6252349771237934840.post-71628277812952421172008-09-19T21:17:00.003+01:002008-09-19T22:40:12.035+01:00Pequenas reflexões (na falta de tempo, vontade e inspiração para escrever “a sério”)<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQ8TYT77U44E0kubAdUf0A_OcrLEZXw2YO7Z9pkOrleDYSMKOih1YpKlt6xD4NBF4FmnG9WHV33FXSyxRz7RWSVClKzSnVPzFHyzkzVvI2zNOFA0uslaYdNTSZ85clCs661Is_5oFiSx8/s1600-h/paulo+pontinha+-+rossio.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5247829394808814258" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQ8TYT77U44E0kubAdUf0A_OcrLEZXw2YO7Z9pkOrleDYSMKOih1YpKlt6xD4NBF4FmnG9WHV33FXSyxRz7RWSVClKzSnVPzFHyzkzVvI2zNOFA0uslaYdNTSZ85clCs661Is_5oFiSx8/s400/paulo+pontinha+-+rossio.jpg" border="0" /></a><span style="font-size:85%;color:#666666;"> *Foto por Paulo Pontinha</span></div><br /><br /><br /><br /><p align="justify">Iniciei este blogue temático, intitulando-o “A ver passar comboios…”, não propriamente pelo prazer ou fascínio em torno deste meio de transporte mas pelo aforismo e correspondente significado. Na verdade, é uma metáfora a que ao longo da minha vida recorri não raras vezes. A estação da vida é uma soma de chegadas e partidas. A frase e a ideia não serão da minha autoria pois já as ouvi repetidas vezes nos mais variados meios, mas traduz muito bem aquilo que penso.<br /><br />Porém, a minha vida pessoal e profissional tem-me obrigado nos últimos tempos a fazer uso deste meio de transporte, no meu dia-a-dia (sobretudo por razões económicas). Tenho até procurado casa junto a estações – por razões práticas de agenda.<br /><br />Com isto descobri um imenso prazer em andar de comboio e desenvolvi um fascínio por estações. Gosto do comodismo, gosto de ver a paisagem lá fora, as pessoas a caminhar, os carros parados em filas de trânsito. Gosto de ver a paisagem a ficar para trás e imaginar que é o passado que passa por mim até não mais o conseguir alcançar. Gosto das estações de comboio, do movimento agitado das pessoas que me faz repensar a vida e querer abrandar, das despedidas carinhosas, das despedidas necessárias e dos calorosos reencontros. Gosto das malas de viagem que me lembram outras chegadas e partidas em momentos sempre felizes da minha vida. Gosto da Estação de Roma-Areeiro porque lá muito perto construí um lar, mesmo que por um muito breve período de tempo, que tive muita tristeza em abandonar. E gosto da bonita e renovada Estação do Rossio, com um ambiente e arquitectura absolutamente romântico e europeu, com os seus candeeiros de pé alto.<br /><br /><br />Não quero ficar a ver passar comboios. Cansei de ver outros passageiros tomar o meu lugar. <strong><span style="font-size:130%;">Quero apanhar o comboio do hoje e agora.<br /></span></strong></p><div align="justify"><br /><br /></div>Expresso Orientehttp://www.blogger.com/profile/09790436223844033398noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6252349771237934840.post-64814155438611173532008-09-07T21:21:00.002+01:002008-09-07T21:37:41.110+01:00Linhas Férreas de Desilusão<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfQJrV4t0HsthoFOLTxfgGoXRp0SZ-POKFzztWpoQDEkrTl_C38wI6aDkB62OgXKsDUskMbJNsXmDrz1R7BEg2EC3cbSkASFUaySU01PA-_yphCi-_50b5_sdVwSpSf8kkdK7ovUU8DFY/s1600-h/in%C3%A1cio+silva.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5243381260363983426" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfQJrV4t0HsthoFOLTxfgGoXRp0SZ-POKFzztWpoQDEkrTl_C38wI6aDkB62OgXKsDUskMbJNsXmDrz1R7BEg2EC3cbSkASFUaySU01PA-_yphCi-_50b5_sdVwSpSf8kkdK7ovUU8DFY/s400/in%C3%A1cio+silva.jpg" border="0" /></a><span style="font-size:85%;color:#666666;"> *Foto por Inácio Silva<br /></span><div align="center"><span style="font-size:130%;"></span></div><br /><div align="center"><span style="font-size:130%;"></span></div><br /><div align="center"><span style="font-size:130%;"></span></div><br /><div align="center"><span style="font-size:130%;">«<em>'O ser humano é um ser perturbável'</em></span></div><br /><div align="center"><br /><span style="font-size:130%;">Que fizemos nós, humanos entre humanos, que deuses criamos e derrubamos? Vês os calos que preenchem tuas mãos fazendo traços sobre traços? Não são linhas de destino são <span style="font-size:180%;"><strong>linhas férreas de desilusão</strong></span>.»</span></div><br /><br /><br /><br /><br /><div align="right">Texto de Henrik, em <a href="http://pkinstantes-momentos.blogspot.com/">PkInstantes</a> </div></div>Expresso Orientehttp://www.blogger.com/profile/09790436223844033398noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-6252349771237934840.post-41318658961207660952008-09-06T15:17:00.003+01:002008-09-06T15:20:52.369+01:00Lições de Vida em Conversas de Comboio<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh5OukkmQtYIXDdCy162O5oEl-v3pOt3Tlq4VVoNjqKLRR2519f7SNlm1fKmu9g_LZZhe7vbtrV0ssedhehyeyMOf2L8TwQqEfC57A0KPd3GkacMQg6BtfdjySVlNMpjYz0dEbWeD2PXhA/s1600-h/rui+pinto.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5242912555862517362" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh5OukkmQtYIXDdCy162O5oEl-v3pOt3Tlq4VVoNjqKLRR2519f7SNlm1fKmu9g_LZZhe7vbtrV0ssedhehyeyMOf2L8TwQqEfC57A0KPd3GkacMQg6BtfdjySVlNMpjYz0dEbWeD2PXhA/s400/rui+pinto.jpg" border="0" /></a><span style="font-size:85%;color:#666666;"> *Foto por Rui Pinto</span></div><br /><br /><br /><div align="justify">Numa das minhas recentes viagens de comboio, em dia de abertura de mais uma festa do Avante, estava eu imersa na leitura de África Minha quando dei por mim a ouvir a conversa que vos vou relatar, entre duas mulheres de diferentes gerações. Uma era uma jovem, vinha da Guarda e dirigia-se à festa vermelha; a outra era uma mulher de cinquenta anos que se ia encontrar com a filha na Estação do Oriente. Encontraram-se a meio do caminho e ao olhar a parafernália de mochilas que a jovem trazia, a mais velha resolveu meter conversa com ela e interrogá-la se também não ia para a Festa do Avante, ao que a jovem anuiu. A mais velha contou, então, que tinha reparado nas sua bagagem e se tinha lembrado da filha que também ia para o mesmo sítio e com quem ela se ia encontrar no Oriente pois – imagine-se! – se havia esquecido do bilhete de entrada em casa! Contou que a filha estava nervosa porque estava sozinha e ainda tinha de apanhar uma série de transportes. A jovem de imediato se voluntariou para dar boleia à rapariga no carro de uma amiga que a iria buscar à estação. Com isto a cunplicidade entre estas duas mulheres foi imediata e daqui partiram para outras reflexões sobre a vida e começaram a fazer confidências pois toda a história de vida traz uma lição.<br /> </div><div align="justify"><br /><em>- Há males que vêm por bem.<br />- Pois é, vê? Estava destinado ela esquecer-se do bilhete em casa. Isto nós é que somos muito negativos e, quando algo de mau nos acontece, a carga negativa é tão forte que não conseguimos ver mais nada. Mas por trás de algo mau também vem sempre algo bom, outra saída.</em><br /></div><div align="justify"><br />Não sei como mas a partir daqui a jovem desabafa que o (ex)namorado tinha rompido com ela e que ainda estava a sofrer muito com isso. Despertei! Pensei: «mais uma...». Quando a mais velha nos deu uma lição de vida:<br /></div><div align="justify"><br /><em>- Eu estive casada mais de vinte anos e um dia o meu marido resolveu que não queria continuar comigo. Sofri muito e ainda sofro mas não há um só dia em que não sorria porque é assim que se vence. Fiquei tesa. Ele tem muito dinheiro, mas não tem mais nada! E <strong>não somos nós que perdemos. Eu tenho pena é deles, deles que nos perderam. Eles é que são tristes por nos terem perdido. (...)</strong></em><strong><br /></strong><br /><br />É curioso como eu sempre pensei assim em relação a quem perdi. Sempre soube que eu é que estava a perder. Mas nunca tinha pensado o mesmo em situação contrária...<br />E a mais velha continuou:<br /><br /><br /><em>- Vou-lhe contar uma coisa que muitos acham estranha. Eu chamo-me Ana Rita. Antes de me divorciar era conhecida como Ana. Quando me divorciei e conhecia alguém novo e me perguntavam o nome dizia que era a Rita. Foi como arranjar uma nova identidade. Eu precisava de mudar, de começar do princípio. E resultou. Foi como se fosse uma nova mulher.</em><br /><br /><br /><span style="color:#993399;">Boa tarde, o meu nome é Ângela Margarida e <strong>hoje sou apenas Margarida</strong>.</span><br /></div><div align="justify"></div>Expresso Orientehttp://www.blogger.com/profile/09790436223844033398noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6252349771237934840.post-50942039862662541912008-09-02T22:19:00.006+01:002008-09-02T22:32:32.739+01:00Dos Novos e (In)Esperados Caminhos da Infelicidade<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhoo1955doym-ICopPs-zBEXrxWBDe6M5wv6QiWxLkN9ELZBG_A-NxY5_24CqmeLBbO4nrBYZj0vC8Ml8_kDztF6JPJ9GYK40NkQ66rUXoHSgSaCZM71zxRvYVVlkgU8a8NdQ50R7V9HO4/s1600-h/paulo+santos.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5241539706922897746" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhoo1955doym-ICopPs-zBEXrxWBDe6M5wv6QiWxLkN9ELZBG_A-NxY5_24CqmeLBbO4nrBYZj0vC8Ml8_kDztF6JPJ9GYK40NkQ66rUXoHSgSaCZM71zxRvYVVlkgU8a8NdQ50R7V9HO4/s400/paulo+santos.jpg" border="0" /></a><span style="font-size:85%;color:#666666;"> *Foto por Paulo Santos</span><br /><br /><br /><br /><br /><div align="left">Escrevia eu há uns meses (não muitos... aliás, demasiado recente):</div><br /><br /><br /><br /><br /><div align="center"><span style="font-size:130%;color:#993399;"><strong><em>"Toda a vida fui decidida mas agora... tenho medo... E se a meio do caminho o comboio pára novamente para me expulsarem de lá? E se não chego ao meu destino?"</em></strong></span></div><br /><br /><br /><br /><br /><div align="left">Pois... </div><br /></div>Expresso Orientehttp://www.blogger.com/profile/09790436223844033398noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6252349771237934840.post-34724096620063244872008-07-22T22:36:00.004+01:002008-07-23T12:44:26.700+01:00Esboço de um Conto de Fadas Mal Contado<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEinT5AsLEZE1HXth1eJCEAFPS9KNLqPzFKGhHWwpOp__p4WpRlXfBIKWEoPSqV4LvKPGljIuEZnjeyKjJIKPZAC11Rxa64bEa4vV7_wqG5RernBW778MqQ0007W_lm7S4dHDXFYYWpfCF4/s1600-h/dead+princess.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5226173968821296002" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEinT5AsLEZE1HXth1eJCEAFPS9KNLqPzFKGhHWwpOp__p4WpRlXfBIKWEoPSqV4LvKPGljIuEZnjeyKjJIKPZAC11Rxa64bEa4vV7_wqG5RernBW778MqQ0007W_lm7S4dHDXFYYWpfCF4/s400/dead+princess.jpg" border="0" /></a> <span style="font-size:85%;color:#666666;"><em>*Foto do blog: segredoscontados.nireblog.com</em><br /></span><br /><div align="center"><br /><br /><div align="justify"><span style="color:#cc66cc;"><em>Era uma vez uma linda princesa... bem, não era de sangue azul e a monarquia há muito estava extinta; também não era propriamente bonita, não era alta, loura, de olhos azuis e de medidas 86-60-86 - era pequenina, frágil, cabelos acobreados e olhos de azeitona. Mas queria sentir-se como uma princesa dos contos de fada que ouvia em criança e que a faziam sonhar com castelos e príncipes encantados de armadura reluzente, montados em lindos corcéis brancos. Queria viver um final feliz para sempre.</em></span></div><br /><br /><br /><div align="justify"><span style="color:#cc66cc;"><em>Mas a jovem-mulher-que-não-era-princesa não vislumbrava castelos, somente fortalezas. Encontrava-se rodeada por prédios degradados e sem dinheiro para a renda. Não tinha aias a quem suspirar os seus desamores. Convivia com bruxas más que se intrometiam na sua vida pessoal e lhe quebravam as forças. </em></span></div><br /><br /><br /><div align="justify"><span style="color:#cc66cc;"><em>Afinal, talvez esta jovem mulher que sonhara em ser princesa fosse a gata borralheira, uma vez que passava os dias a limpar a casa e a passar a roupa. Nesse caso, tornar-se-ia Cinderela assim que achasse o seu sapatinho de cristal. No entanto, as sapatarias não tinham o número 34 para adulto. </em></span></div><br /><br /><br /><div align="justify"><span style="color:#cc66cc;"><em>Pensou, então, em cair num sono profundo, qual Bela Adormecida, esperando despertar com o beijo do amor verdadeiro. Assim, fechou as cortinas e tomou uma série de ansiolíticos e calmantes. Mesmo assim, despertou com uma voz bem grossa e assertiva - o patrão que gritava: «Não há nada que se coma nesta casa!!»</em></span></div><br /><br /><br /><div align="justify"><span style="color:#cc66cc;"><em>A jovem mulher aspirante a princesa suspirou e lentamente caía em desalento. O príncipe encantado transformara-se num ogre, de olhos raiados de sangue, voz grossa e assustadora e o sapo beijado mas recusado devido à pele esverdeada e toque viscoso transformara-se em príncipe depois de ela o ter mandado embora e vivia feliz para sempre com uma princesa que se transformara em rã.</em></span></div><br /><br /><br /><div align="justify"><span style="color:#cc66cc;"><em>Esperava ainda o corcel branco, veículo de fuga para um mundo de fantasia, onde ela pudesse encontrar uma torre onde se fechasse em clausura, qual Rapunzel, e onde vivesse o resto dos seus dias olhando o horizonte. Encontrou o seu corcel. Não era branco nem relinchava, nem tinha uma sedosa crina que pudesse afagar. Era um monstro cinzento de metal que fazia um barulho estrondoso e andava sobre carris. Entrou na locomotiva e expulsou o condutor. Fechou as portas, puxou a alavanca e partiu a todo o vapor, descarrilando o comboio apenas alguns metros à frente. Partira, finalmente, para o paraíso dos seus sonhos.</em></span></div></div><br /></span></div>Expresso Orientehttp://www.blogger.com/profile/09790436223844033398noreply@blogger.com1