A fuga

*Foto por Pedro Gomes

Fugir. Era o que precisava fazer. Sentia-se cada vez mais desesperada, mais só, mais impotente. Toda a vida fora uma lutadora, persistente, agarra-se aos seus sonhos e projectos com toda a garra e só os abandonava quando atingia os seus objectivos ou quando se apercebia que já nada mais podia fazer. Fora sempre mais teimosa do que a vida, enfrentando tudo e todos, principalmente quando toda a gente lhe dizia para desistir, que não valia a pena, que não ia conseguir. Era de paradoxos, se por um lado era a pessoa mais pessimista que alguém pode conhecer, esperando sempre o pior de tudo (a maior parte das vezes por não acreditar nela própria), era também ingénua e cheia de esperança, esperando sempre pelo amanhã que será sempre melhor, não querendo acreditar na maldade dos outros, esperando sempre o melhor de toda a gente, dando sempre novas oportunidades, tentando ser compreensiva. Mas agora, agora já não tinha forças para lutar, já não tinha por que lutar, nem nada a que se agarrasse. O sonho de uma carreira tinha sido destruído e não conseguia arranjar trabalho em lado nenhum. Claro que conseguia cunhas, mas o seu orgulho não lhe permitia aceitá-las. Riu-se. Orgulho. Tão orgulhosa para umas coisas e com tão pouco amor-próprio para outras. Os seus amigos estavam todos longe, perdidos nos quatro cantos do mundo. O homem que amava tinha-a deixado por outra mulher que nunca tinha deixado de esquecer. Já não tinha por que lutar. Sumiram-se-lhe as forças e entregou as armas. Encheu uma mala com roupa, agarrou no último ordenado e no subsídio de férias e dirigiu-se à estação. Apanhou o primeiro comboio que encontrou para fora do país e dirigiu-se para Madrid.